Le retour se faisait par le sentier du bas, rocailleux. Son genou lui faisait mal à chaque glissade. Les cailloux roulaient sur les pentes. Il s'était déjà affalé à plusieurs reprises. La chaleur n'avait pas baissée, elle le prenait à la gorge. Il aspirait les dernières gouttes de sa bouteille comme des litres. Il scrutait chaque extrémité des virages, mais le bout n'était pas derrière. Il avisa un rocher, cherchait au pied un scorpion. Il allongea ses jambes les étirant au maximum, la tête lourde à la base du cou. Une colonie de fourmis traversaient patiemment, une vipère un peu plus loin dans l'autre sens. Il se demanda si les vipères mangeaient les fourmis ou vice-versa. Il attendait que la température retombe sans illusion. Trop tôt. Il essuya machinalement la sueur sous l'aisselle droite et porta ses doigts sous son nez. Odeur correcte. Il refit son lacet rafistolé pas trop tendu. Il s'aida de la main, il était mort, épuisé. Il pourrait jamais arriver ce soir. Il faudrait bivouaquer. Ses mèches lui collaient au front. Il bailla et reprit sa marche.